Jean-Pierre Conty (Mr Suzuki, livre 11)

La gare de Kaelkisalmi, toute bariolée de vert et de rouge, était aussi pimpante qu’un jouet de Carélie figurant une ferme modèle. On cherchait des yeux les poules faites d’une pomme de pin montée sur deux allumettes. On ne voyait qu’une douzaine de voyageurs, caquetant et piétinant sur le quai devant le train noir dont la toiture de neige fondait goutte à goutte, entraînant la dentelle givrée des vitres. Le train venait de l’Est et partait à la rencontre du printemps finnois… Après la longue nuit de six mois d’hiver, l’exultation des voyageurs confinait au délire. Pourtant, un homme ne participait pas à la frénésie générale. Il portait l’uniforme noir et rouge. Une étoile d’or sur fond grenat brillait à sa casquette, et de longues épaulettes, larges comme des pistes d’atterrissage accentuaient la carrure de ses épaules.